Знакомьтесь: Юлия Васильева, библиотекарь городской библиотеки-филиала №8. Она же — студентка-заочница литературного института им. А. М. Горького, занимается в творческой мастерской «проза» (руководитель семинара — доцент, профессор Р. Т. Киреев).
Юлия — выпускница бугурусланского лицея №1. По её словам, графоманила где-то лет с одиннадцати. Писала «в стол» небольшие фантастические рассказы, этюды, зарисовки.
Кстати, страсть к литературным произведениям, описывающим вымышленные, сверхъестественные события, осталась у девушки и поныне, однако руководитель семинара это не приветствует:
— Руслан Тимофеевич отмечает мой язык и стиль, но советует отходить от фантастических сюжетов, — рассказывает Юлия. — Он настраивает на отображение реалистической жизни, желательно, основанной на автобиографических фактах…
В соответствии с рекомендациями мастера, студентка-третьекурсница работает над повестью с рабочим названием «Чижик». Надеюсь, мы увидим её отрывки на страницах нашей газеты. А пока предлагаем читателям «Бугурусланки» новогодние этюды Юлии Васильевой.
Людмила Павлова
Зимние фантазии
Юлия Васильева
Предисловие
Где-то в далёких землях, не имеющих названия, тридцать первого декабря принято собираться вместе и рассказывать истории. Разные: хорошие и не очень, весёлые и грустные… Например, такие, как эти.
На севере нашей страны живут волшебники, ведьмы и колдуны.
Живут, в общем-то, так же, как и мы.
Разве что собирают травы по полям да хранят свои воспоминания в разноцветных стеклянных шариках.
Коробка воспоминаний
Марина пила чай с корицей и посматривала на часы. В доме пахло хвоей и смолой; ёлка, стоящая в зале на железной треноге, ждала своего часа. Но волновала Марину не ель, а коробка под ней — неказистая, из-под туфелек, купленных в прошлом декабре.
Старые дедушкины часы с кукушкой пробили полдень. Марина отставила кружку и подошла к ёлке. Задрала голову, как в детстве, разглядывая макушку дерева. Рассеянно улыбнулась и опустилась на пол. Затем придвинула к себе коробку и откинула крышку…
На свету поблёскивали ёлочные шарики. Не просто шарики, но воспоминания, которые она бережно хранила для этого момента.
Марина осторожно достала один из них, красный, и он тут же зазвучал гитарным перебором. Это был тот самый невероятный концерт, на котором ей довелось побывать в марте. А вот два одинаковых — чёрные, с красными ободками по центру, зашуршавшие виниловой пластинкой на старенькой «Серенаде»… Ярко-жёлтый шарик отозвался стрекотом цикад и кузнечиков, запахом полевых трав. Голубой — едва уловимым звуком, с которым падает на землю первый снег… А вот эта подвернувшаяся под руку ёлочная игрушка — и не шарик вовсе, а фигурка локомотива как воспоминание о далёкой столице.
Но самыми красивыми были шарики-встречи. Задушевные беседы с подругами за чашкой кофе; полуночные разговоры с сестрой о любви; тепло общения в гостях у бабушки… А вот и встреча с первой любовью, искрящаяся солнечным светом, играющая лёгким румянцем на щеках.
Поезда, музеи, дороги, люди…
Марина развесила свои воспоминания на ёлке и улыбнулась: как здорово получается! Взяла гирлянду. Лампочки — синие, красные, зелёные, жёлтые; каждая — как прожитый день уходящего года, как маленькая радость.
Оставалась ещё звезда, самое важное, что было в году. Марина заглянула в коробку. Звезды там не оказалось, но и до праздника ещё две недели! Так что самое лучшее было впереди…
Профессия у Деда Мороза — исключительно интересная! Но чем же он занят оставшиеся 364 дня в году? У него наверняка есть…
Тайная жизнь
— Для меня стихи – вино!
Пью единым духом!
Я бездарен, как чурбан,
если в глотке сухо.
Не могу я сочинять
на пустое брюхо.
Но Овидием себе
я кажусь «под мухой».
Михаил Иванович закончил чтение и отложил конспект.
— Это были ваганты, дорогие мои. Прямо про вас, правда? Прекрасные строки! И они как раз отлично ложатся на грядущий праздник… Друзья, сегодня тридцать первое декабря, праздник, но много не пейте, ваша печень вам за это спасибо не скажет. Благодарю за лекцию, увидимся в следующем году.
Студенты захлопали в ладоши — традиционные для завершения лекции аплодисменты — и принялись собирать вещи. Староста группы схватила бумажный пакет, лавируя в толпе, пробралась к Михаилу Ивановичу и протянула подарок:
— Это Вам от нас!
— Ну что вы, не стоило, ребята. Я теперь что же — должен на экзамене по баллу вам добавить? Нет, так дело не пойдёт…
Студенты заулыбались.
— Ничего не надо! — засуетилась староста. — Это мы от чистого сердца, за Ваши лекции!
— Ну вы и хитрецы! Спасибо вам, дорогие мои, спасибо… Риточка, будьте добры, занесите журнал в деканат.
Михаил Иванович собрал конспекты в стопку. Сунул их в пакет, подаренный ребятами, и надел пальто. Хороший день, прекрасная лекция! Он был доволен тем, как завершился год.
Коридоры, коридоры… У деканата Михаил Иванович обменялся поздравлениями с преподавателем античной литературы; на лестнице поболтал с третьекурсниками о последних днях Марии Антуанетты. В метро встретил студентов четвёртого курса и обсудил с ними Байрона…
Домой вернулся в приподнятом настроении. Скинул пальто, провёл расчёской по давно поседевшим волосам, посмотрелся в зеркало – не нужно ли зайти в парикмахерскую, чтобы подровнять?
Удовлетворившись своим внешним видом, Михаил Иванович вытащил из сумки книги; добродушно улыбнулся, обнаружив в пакете мандарины и коробку шоколадных конфет. Вот ведь черти, знают, что он любит сладкое…
Наш герой любил преподавание. Но это — так, хобби, пока коротаешь время до основной работы, той, что с графиком сутки через… год. Когда ты — добрый бессмертный дух, почему бы и не поболтать с ребятами о литературе? Пусть им уже за двадцать, но всё равно — дети.
Михаил Иванович, а точнее — Мороз Иванович, взглянул на часы, подошёл к шкафу и снял шубу с вешалки. Пора. Наступает время чудес…
Вместо послесловия,
или Повелитель времени
Я — повелитель времени, живущий в часах где-то у ходиков. Работающий всегда, даже тридцать первого декабря.
Сегодня ещё и разглядывающий из часового механизма нарядную ёлку, накрытый стол. Мечтающий попробовать ароматные мандарины, пока никого нет рядом. Опасливо поглядывающий на хозяина квартиры с бутылкой игристого (а пробки-то у таких ужасно летучие).
И — держащий в руках маленький молоточек. Без меня нет праздника, такого важного и торжественного.
Бом-бом-бом…
Двенадцать раз колотящий в колокольчик.
